"Papai, eu tive um sonho ruim." Você pisca os olhos e levanta os seus cotovelos.
O seu relógio brilha vermelho na escuridão. São 3:23.
"Você quer subir na cama e me falar sobre isso?"
"Não, papai."
A estranheza da situação te acorda plenamente.
Você mal pode decifrar a forma pálida da sua filha na escuridão do seu quarto.
"Por que não querida?"
"Por que não querida?"
"Porque no meu sonho, quando eu lhe disse sobre o sonho, a coisa vestindo a pele da mamãe se levantou."
Por um momento, você se sente paralisado; você não pode tirar os olhos de sua filha.
Os cobertores atrás de você começam a se mover.
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